Портрет художника в стихах

Когда художник пишет стихи, да еще если стихи хорошие, есть опасность невзначай проговориться...

Когда Даша Герасимова дает интервью, она изъясняется скромно и сдержанно, как будто только и знает, что карандашиком шуршать. А когда заговаривает стихами, мы сразу узнаем, чем она на самом деле занимается:

А я лечу на фоне звёзд
Без горя и хлопот.

Вы думаете, это герой стихотворения летает? Верно, так и есть. Только на самом деле Даша тоже летучая, иначе бы она не смогла такой полет описать:

И знаю я, куда лечу,
Не знаю лишь — зачем.

Она показывает нам мир так, что сразу ясно, с кем мы имеем дело:

Лунный свет с домов стекает,
Как сметана с пирогов,
Где-то в небе пролетает
Стая мятых облаков.

Это — ее взгляд. Художница всегда видит, что на что и чем похоже. И не жадничает — обязательно с нами делится:

Как кот, стоит огромный мост...

Теперь мы и сами замечаем, как по-кошачьи мост выгибает спину и поджимает лапы, потому что вода мокрая...

А кот как таковой — тоже «не очень-то кот».

Утром дом, как пароход,
Через двор плывёт, качаясь,
И сидит на крыше кот,
В альбатроса превращаясь.

Художница — существо внимательное. Она первая догадывается об истинной сущности предметов, она все обо всех знает — самую тайную правду:

Мамы любят лужи мерить,
Находя их жарким летом,
Забывать ключи от двери,
А потом слоняться где-то.
Мамы любят спать в субботу,
И лепить слонов из снега,
И прогуливать работу,
И зимой без шапки бегать.

Художница никого не боится. Она даже имеет королевское право пренебречь классическим набором персонажей, традиционно населяющих детскую комнату, и завести дружбу с самым необычным существом:

Не нужна мне мышь в буфете,
Крокодил, щенок и слон.
Я счастливей всех на свете,
У меня живёт дракон.

Ведь это не такой дракон, который пугает в темноте до заикания, а талантливый и творческий друг человека, да еще и пользу приносящий:

Он поёт прекрасно хором,
У него есть пять голов,
И своим ужасным взором
Убивает комаров.

У художницы тоже «ужасный взор». Он убивает банальность, пошлость, унылую обыкновенность. И тогда у читателя тоже открываются глаза:

По двору гуляет осень,
Как разбуженный тапир,
И глядят печально восемь
Жёлтых глаз моих на мир.

Взгляд печален. Но мир — прекрасен. Художница-то об этом знает. Теперь мы тоже будем знать.