Вера Инбер

Золотые огни растекаются, никнут и тают;
О, увы! Я зажечь их опять не могу.
Если мысли твои от холодных ветров умирают,
То мои разгораются ярче на пышном снегу.
Если милые мысли твои – средиземные розы
И от южного солнца горят, как персидский ковёр, –
То мои... то мои только ломкие ветви берёзы:
Им нужны и пороша, и вьюга, и льдистые слёзы,
И лесной тёмно-красный костёр.
В январе не хочу я подобия месяца мая.
Снег мне нужен. Сугробы
в рождественском старом бору.
Здесь, от этой весны не весной,
я почти погибаю,
И среди аккуратных садов –
я боюсь, я боюсь, что умру.

1912, Париж